Tensión. Caminas solo y la presientes: huele y prende, inclusiva como una estadística. Más fotos en blanco y negro con la cámara Holga. Voy buscando, en una ronda de tropiezos. Esa mujer de puntillas: hice la foto con la cámara colgando y hacia atrás, en contradirección, sin mirar por el visor. Ese muchacho, ¿lloraba o se sacudía de un pensamiento?, hice bien en no preguntar. Debes callar cuando haces fotos. Nos sobra bla bla. ¿Es el suelo de Berlín el menos parejo del mundo o es el tempo de mis pies, ovillados como garras, torcidos por la edad, poesía embotellada? Cuerdas, dolor, mareos… Todos seguimos necesitando un locutor.
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