Nunca había retratado a Ana pese a que es la mejor de las guardianas del Paraíso. Esta vez le hice un par de fotos analógicas. La tarde había sido larga: comimos en el patio, entre la juerga de los gatos, bendecidos por la tibieza imprevista del otoño. Hablamos. Como siempre sucede con Ana, hablar es navegar empujado por corrientes inesperadas: Jung, las crónicas de Indias, Steiner, la teosofía —inasible para mí pero que Ana encuentra en rocas, calveros y hierbajos—, España, el manga por hombro, la pendencia, la canción de la tierra, la calidad del horizonte en las tardes aún alargadas iluminando lo que debería ser noche, los tiempos, los pasados y los que llegarán… En el bar de Ana hay un papel clavado junto a la puerta de entrada. No es un aviso, es una proclama: No hay WiFi. Hablen entre ustedes. He visto a Ana rechazar clientes con sequedad en momentos en que nadie más que nosotros ocupaba el local. — Se me ha acabado la comida. Para luego explicarnos: — No me gustan los pijos de Madrid. ¡Qué busquen otro lugar para comer! En unos 50 kilómetros a la redonda, sólo Ana cocina. Patria, dicen. Mujeres, deberían […]
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